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如果我的心丢了， 你是否会买个新的送我。

最好是透明的， 让我自己也能看清背面的色泽。 不必太轻，不要太沉， 揣在口袋里刚好安稳。

不必太冷，不要太烫。 要和早上阳光的温度相当。

你会把它捧在手里吧， 呵一口气， 用轻柔的手指拨它翻身。 你会把它放在水里吧， 让它能够自由的呼吸。

也许我们的生活同样是苍白的，也许我们的寻找同样充满忧伤和无奈，一次次出走，一次次丢失，不只是时间，还有信念。 日子从时间的指缝中忽悠悠的穿过，留下一丝丝透明的印痕。

我依旧每天一个人独来独往，享受一个人单纯的日子。脸上始终挂着微笑，我不觉得温暖，也不觉得厌倦，只是平静。

一直像旁观者似的注视一切，在自己的角落里唱歌给自己听。 于是听到自己的心情，那种声音只有自己可以感觉得到。

开始喜欢和每个人都保持距离，这样才不会受伤，才不会有谁来打破它该有的平静。因为我爱上这样单纯而平静的日子。

开始在自己的生活中扮演一个沉默的角色，有配角的角落，有寂静的喊声。其实我只是在等待，等待那些温暖的奇迹静静绽放。

我把自己的温暖包裹在自己的冰冷之中，我要让自己的热情纯粹。 抬头望着天，天空出奇的平静。

没有树叶飒飒作响的不安，和飘零的凄清。只是单纯的蓝色，淡的空灵。

偶尔也有一两只鸟飞过，孤单的挥动翅膀，用我辨别不出的方式飞翔，留下虚无缥缈的痕迹。 很虚无，很轻盈。

有时也一个人呆坐着，记忆就象发黄的底片，模糊又清晰。 其实人即使太多的时间都坚强地去生活，也难免会在某个时刻被一些小东西牵扯到脆弱的地方。

旧日的味道和那些往事曾经是一个不忍碰触的伤口。寂静的角落。

可是忽然感觉寂寞。 看着那些褪色的深蓝浅蓝的文字，告诉自己它们再也不会回来了。

疼痛。 疼痛总比麻木清醒。

不是吗。 躯体冷却以后，血液还要流过许多年代。

这是顾城说的。 而他自杀了。

他也不够坚强。或许他只是一个过早来到这个世界的灵魂，他弄不清楚自己的使命，只好悴然回去了。

这不能不说是一种解脱，然而他始终还是不坚强。 呵，不知为什么忽然想起顾城来了。

很疲倦的童话。 窗外淡蓝淡蓝的天，就那么一小块，被那种绝望的灰白色环绕着。

我在猜想飞机是不是会穿过这个蓝色的洞，飞到一个我所陌生的遥远的地方。想起三毛从西柏林回到东柏林，而使她深深沉溺的那个深蓝色的湖是永远留在那个萧瑟的城市了，是怎样一种悲伤。

我在想着那些事情，静静地注视着那片蓝天的时候，只是在微笑，淡淡的微笑，就像在倾听贝多芬的慢板时候的样子。 心里有东西在挣扎，可是永远不动声色。

有些人就象鸟那样飞过，按原迹寻找，然后心灵的角落里落满了尘埃。鸟飞过，没了痕迹，我们就继续上路了。

午后一个人晒着阳光，透明的光线穿过蓝天一缕缕的洒在我的身上。就像将冰蓝色的硫酸铜倒在装水的小瓶子里，得到的是似有而无的一种蓝，让你感觉不到它的存在。

喜欢这种颜色，最淡的淡蓝，因为简单，纯粹。 看着太阳的时候，我的嘴角会不经意地上扬。

我想一切都是美好的。 而你的到来，无疑是我躁动而又安静的岁月中，最美好的风景。

傍晚的时候一个人走在大街上，人不很多，却都冷漠。呆滞的眼神，麻木的表情。

路灯在风中摇曳着黄色的光，暖暖的气息透过氤氲的空气。淡淡的影子就这么被拉长，变形，像只很孤单的鸟。

匆匆而过的瞬间，不经意瞥见商店里明亮的落地窗映出的影子。那个很努力微笑的孩子，风里有很快的脚步，匆忙而又沉重。

夜晚，坐在书桌前，捧着很浓很浓的绿茶。一口一口小心翼翼的让那些苦苦的液体流进嘴里，却是淡淡的清香。

我露出微笑，喜欢这样单纯的东西。平凡得很，单纯得很。

一个人能够心甘情愿的为另一个人付出和放弃，仅仅只是为了所谓的幸福，无论长短，那么这便是真正的爱。纯正，简单。

不用去计较这样的幸福会有多长，有过就好好回味，要懂得珍惜。 我知道，我一直都知道，微笑。

有一种幸福只是单纯的属于一个人。 是呵，我们不应该要求更多，已经足够了吧。

命运之神对我很残酷又很慷慨，我还是得感谢他。有时候，疼痛也是一种财富，它让你懂得爱是什么，让你懂得珍惜。

然后我接着提笔写下一些东西，想着那个离自己很遥远的梦，有点疲惫，却依然微笑。 我们都在等待，那些—— 梦幻般的想往和现实残酷的伤。

谁是谁的茧？谁是谁的蛹。

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